Vértigo

Duna había extraviado su distante y cómodo punto de vista.

Sentía.

No controlaba lo que pasa a su alrededor.

Tenía miedo.

Se retorcía en la incomodidad de sus más profundas debilidades.

Lloraba.

Ya no tenía suficiente con las pequeñas cosas que antes la llenaban.

Estaba vacía.

Le costaba un mundo mitigar sus irreflexivos impulsos.

Temblaba.

Había roto en mil pedazos su autoimpuesto e inexpugnable palacio de hielo.

Tenía frío.

Habían despertado los viejos fantasmas encerrados en las mazmorras del olvido.

Sufría.

El pecho volvía a dolerle, en el mismo sitio.

Se consumía.

Tenía la mente permanentemente nublada sin motivo.

Enloquecía.

Había perdido la paz que tanto le costó construir.

Moría.

Y aquel acantilado ya no parecía tan peligroso...

...solo hacía falta un paso.

Y podría volver a nacer.

Sin dolor.

Sin pasado.

Sin nada.

Solo ella.

Desierta como su nombre.